Cielo arriba.
Suelo abajo.
Pan de trigo.
Luz de neon.
Yo aqui vivo,
quinto piso.
No consigo sonreir.
Y la tele es un revolver.
Y el vecino es un canibal,
como yo.
Hay tanta gente por la calle,
disimulando la amargura.
Hay tantos Lunes que los Viernes,
estan armando un sindicato.
Para acudir a la fortuna,
te venden dioses novedosos.
Para encontrarse la ternura,
Para encontrarse la ternura,
hay quien se manda una pastilla.
Y este Septiembre tan Enero.
Y esta sonrisa tan llorona.
Tanto cielo.
Tana luz, que me observa desde alli.
Tantos ruidos.
Tanta sed.
Tanta prisa por llegar.
Y el futbol de los domingos.
Y el cafe que abre los ojos que no ven.
Hay tanto espacio en el espacio
Y hay tanta duda en las escuelas.
Los mercenarios al congreso.
Y otro estratega es buscado.
Cielo arriba.
Suelo abajo.
Pan de trigo.
Luz de neon.
Luz de neon.
~Daba para la situacion, a veces la enfermedad es peor que una droga alucinogena.
No hay comentarios:
Publicar un comentario